Je suis en age de voler de mes propres ailes,
Mes grandes ailes,
Leurs petites plumes,
Je tente un majestueux envol avec elles.
Avant de disparaitre,
J'ai ressenti l'attente,aussi lourde qu'une enclume,
Avec douleur, une douleur écrasante,
Attendant de voir enfin apparaitre
Ma première plume.
Tel un oiseau,
Sensible au vent,
Peu à peuje trouve une identité
Qui me fera soit décoller,
Soit m'écraser.
Son coeur décidera pour moi.
Vient maintenant la création des sensations,
Passion, compassion.
Une vision du monde moins étroite,
Aujourd'hui,
Une vision du monde, désastrée,
Demain.
Après celà pourquoi prendre son envol
Si c'est pour s'écraser
Alors avenir ou pas?
Question sans réponse,
Question que seul l'avenir pourra résoudre.
Incertitude,l'avenir existera?